o poema-piada explode quando a morte

rosna e quando a sorte, chia

a tarde se mostra branda para o menino que

no quarto, espia.

psiu, deixa isso de lado,

as cordas não são tão aço que não possam

fazer, samba.

a vida também nasceu pra ser bamba, nasceu pra ser banda, nasceu pra

acordar a sorte e inventar florestas, pará.

semáforo corre quando tu pede pra passar

os 30 segundos não são nada pra lá de bagdá

de frente pro nilo, tudo some, sem lugar

se eu soubesse escrever uma ilíada não

ficaria criando poeminhas, parar.

  2.  

alguns dias sou capaz de ver

poesia em tudo.

olho para o condicionador durante o banho e

lá diz: nutre e realça

a luminosidade dos fios.

não é lindo?

já em outros dias a maior obra de arte já

feita não me causa espanto.

 

e o que é a vida

sem

o espanto?

o que me escapa é o que importa.

mais que a poeira.

mais que o grão de areia.

mais que o dizer da palavra.

busco busco busco

a tradição de não ser nada.

Autor: Eitor Ramiro 

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